Nuevas Estrategias

Hoy comenzamos a resignificar la vida
A darle otro sentido a nuestra manera de ver y sentirse mujer
Hoy nos cuidamos, besamos suave y dulcemente
Caminando con pies de pluma, bajo pisos de suaves capas de caramelo.

Desde hoy comenzamos a protegernos más que de costumbre
A mirarnos y tocarnos con extremo cuidado
A proteger cada centímetro de lo que nos rodea
Y a reencontrarnos con nuestra belleza

Ahora nos comunicamos de otra forma
Algo así como dibujar en tú rostro y
En tu cuerpo todo lo que quiero decirte
Algo así como que te has instalado en mi vida
Y simplemente no quiero que te vayas.

Hoy trabajamos con lo simple
Desde lo complicado y duro
Que es ser mujer
Siendo claramente una ciudadana conciente.

Desde hoy decido ser activamente
una mujer que enfrenta a
una sociedad que nos niega
y nos oprime
por el hecho de ser mujer
comprometida por la vida,
que nos tocó vivir.
Y que por supuesto hay que cambiar

Burradas

Estos días andamos así,
intentando abrazar al viento,
Sintiéndolo, buscándolo y agarrándolo
mientras se desliza lentamente por las manos

En estos días andamos así
Tratando de agarrar estrellas
con las manos heladas o
con una red para cazar mariposas.


Estos días andamos así
Inventando estrategias
Poco usuales,
Por no decir
Burradas.
Para tratar de agarrar lo que se escurre y
Tratar de alcanzar lo inalcanzable.

Recordando la Capital

Una y otra vez Santiago en mi pecho,
Santiago en mis ojos, y por supuesto
Santiago en mis pulmones.
¡Nostalgia!

Recuerdos, plazas, metro, amor
Asfalto y aire que falta,
Pena y aire que sobra.
¡Lágrimas!

Manos, pies
Sexo, calle, calor
Sexo, ilegalidad y zancudos.
¡Sorprendidos!

Chorreando el amor,
Chorreando la pena,
Chorreando el sudor
Chorreando mis ojos
¡Santiago y sus putos recuerdos!

Búsqueda

Buscando abrazos,

Perdiéndome en instantes y

Reencontrándome otros tantos.

Imaginando un mundo chiquito

Amoroso, abrazable,

Un mundo hermanable

Buscando palabras y

Persiguiéndolas,

Como lo hace la gata

con las mariposas

o con las lauchas.

Buscando verdades

o historias inventadas pero

que hagan brillar los ojos

y estallar el corazón.

Recreándote como siempre,

Dibujándote medio chistoso.

Buscando futuros,

futuros cercanos

como esta noche y su

madrugada.

Junto a ella tus ojos

junto a tus ojos, los míos.

Pero más allá de tus ojos

están los del mundo

que se cierran, que lloran

que se secan y se irritan,

que han dejado de mirar la vida con ternura

esos ojos son el futuro.

Esos ojos hoy me miran.

Esos ojos jamás se olvidan.

Necesidad de un niño

Necesidad de un niño latinoamericano
Que viaje a mi lado
Que no pertenezca
Que viva
Que corra
Que sea feliz
Con una tortilla
Un pan
Un plato de bananas
O un plato de arroz con frijoles

Necesidad de un niño
Moreno
De ojos grandes
Necesidad
de verlo crecer
sin nación
que juegue
que construya
que tome la mano
de los otros
de las otras y
que vuele,
que conozca
que escuche
y que por las noches
observe en silencio
el cielo que nos cubre y
que nos acoge

Necesidad de un niño
que se tropiece,
que resbale y que llore
que aprenda y que enseñe
que descubra,
que escarbe,
que escriba cartas de amor y
que respete y admire la belleza,
que ayude y pida ayuda,
que se acurruque
que sueñe despierto y
que duerma tranquilo




Necesidad de un niño
que coma tierra
que tenga su aroma
que sea parte de ella,
que la necesite,
la busque
y la cuide
que beba agua fresca y
limpia, que la proteja.
que vuele las veces que sean
necesarias
que ame la vida
y que no le tema a la muerte
que quiera su sexo y
lo cuide

Tengo la necesidad de niño que sonría como niño,
Que grite como niño y
Que observe el mundo con ojitos de niño.

Embriagues y olvido

Entre la embriagues y el olvido
La pena se hacía presente,
La risa se hacía presente
Era como una sensación de estar y no estar
De huir lejos y a la vez quedarse
Quieta, detenida, en silencio
O quizás bailando

Entre la somnolencia del alcohol
Y la rabia de saberse
De beber y seguir bebiendo
De saber que ya no se puede huir de esto
De que esto entristece completamente
De que esto inunda
De que la amargura llega cuando llega el alba
De que duelen los pies tanto bailar


Entre pasos desorbitados
Entre noches perdidas
Personas jamás antes vistas
Caminatas sin sentido
Lugares extraños, desconocidos
Espacios que odiamos a veces
Y olores que atraen
Junto a las caricias que se olvidan

Olor a cigarrillos
Muchos fumados
Otros repartidos
Entre la muchedumbre
Entre tantas mujeres
Que huelen a noche
A locuras de alcohol
A besos fugases

Conversaciones que se olvidan
Palabras que se las lleva un baile,
El sueño o el cansancio
Palabras trabadas, enredadas
Que sólo se comprenden en el momento
Que nadie recordará

Desenfreno repartido
En mil espacios ruidosos
En silencios sepulcrales
Palabras sanguinarias
Actos reales
Ojos que ven, corazón que siente
Silencio, al final de la noche
Todo queda en silencio.

La embriagues y el olvido
Se apoderan de los cuerpos
Que se entregan a la noche

Cementerio General

El sol invadía el cementerio,
Ese día fué de esos felices,
De esos que se recuerdan a pesar de los años
A pesar de las vueltas,
A pesar de todo.

Un sector del cementerio estaba rodeado de colores,
Recuerdos, nostalgias y banderas.
Eso nos agradaba bastante
Veíamos vida y esperanza.
Quizás nuestro ojos o nuestros cuerpos,
Quizás nuestros sueños o las ganas de amar
Algo irradiaba vida ese día.

Fue quizás la compañía,
Las manos que jamás se soltaron,
En vez de acongojarnos, sonreímos,
Aunque la muerte, las tristezas
y las injusticias nos rodearan.
Cerca de nosotros el patio 29.
Y los muertos sin nombre.

¿Te acuerdas de las tumbas de los trabajadores circenses?
Había remolinos y globos,
Los recuerdos de los deudos no eran tristes,
Eran memoriales llenos de vida
Y vida en abundancia.
Era cómo esas tumbas de los que eran peloteros
Banderas del Colo
Banderas de la Chile y la Cato
Todas flameaban esa tarde,
Esa tarde soleada de agosto

Extraño paseo el nuestro,
Visitar el cementerio,
Para recordar la historia,
Historia que está viva en nuestra memoria
Para ver las tumbas de los grandes de Chile
(Aunque tú y yo sabemos que no todos fueron grandes)
En ese sector sólo había mausoleos.

En más de una ocasión quedamos en silencio,
Había tristes sepulturas,
Sucias, abandonadas,
El tiempo dejaba huellas,
Y nos preguntábamos
¿Dónde estarán los familiares de estos?


Los nichos marcaron siempre la diferencia,
Aunque todos eran del mismo tamaño,
Las historias detrás de ellos fueron únicas.
Imaginábamos lo diferentes que serían, lo
Especiales, lo tragicómicas
Y para que hablar de los nombres
De esos antiguos que a veces hacen reír.

El patio de los incinerados,
Aquel lugar era hermoso,
Los pequeños recuerdos,
Pequeños detalles
Y las flores crecían de forma especial.
Hay quienes no aceptan
El no tener un lugar para ir a recordar
A quien se quiere y que ya no está.

Aquel día brillaba el sol.
Creo que después de eso
no volví a ver un día tan brillante
Ya no abunda tanto la vida,
Ya no sonreímos tanto
Y continuamos con serios problemas de memoria
¿Será que nos hace falta visitar el cementerio?

Domingo por la tarde

Hoy pensaba en como se verán tus ojos un domingo por la tarde
Es más, el saber si brillan es una duda que me aqueja a veces
El saber si esos ojos llegan a ver la luz del día me intriga.
Dudo también al pensar si existe comunicación entre tú y el jodido mundo
Entre tú y ese mundo que odias tanto a veces, más si es un domingo en la tarde.

Pensaba también en los ojos del mundo
En como observa el mundo un domingo por la tarde
Y cuantos tratan de pasar de largo aquel día aletargado
Como cuando nos gana la desesperación
Y no hacemos nada, sólo un profundo silencio y esperamos

Hoy pensaba en como se verá tú casa desde fuera
En como caminas medio dormido a las tres de la tarde
En como putearas la vida, el noticiero y a los “politiquillos”
En como harás nada para que el domingo pase rápido, muy rápido

Hoy pensaba en que aprendí a odiar los domingos por la tarde
Me molesta limpiar todo y dejar la casa reluciente
En hacer cosas de dueña de casa, en lavar y trapear el piso
En cocinar para mí sabiendo que no comeré nada
En esperar una visita que jamás llegará
En esperar que sea un domingo como los que viví en casa.

Hoy quise cambiar la realidad de un domingo por la tarde
Y me salió el tiro por la culata
Hoy quise dármelas de poco nostálgica
Y caminé para comprar el diario, cigarrillos y una caja de fósforos.

Desde hace un tiempo me persigue una sensación
De domingos, de tardes, de soledad, de nostalgias, de caminatas
De ti y de un profundo silencio.

Ni rutas, ni vidas, ni vuelos

Poco y nada sabemos hoy de nuestra existencia.
Quizás la vida se nos pasó volando,
A lo mejor caminamos errados ese día
O simplemente elegimos la ruta que debía ser
Y nos quedamos en silencio al saber que nada nos unía
Ni una ruta, ni una vida, ni un vuelo.

Poco y nada se hoy de tú existencia
Quizás tu vida sigue igual que siempre, dialéctica.
A lo mejor estas caminando por tu senderito bello que tanto buscabas.
O simplemente estas detenido bajo la sombra de algún abeto.
Y te quedas en silencio dejando en claro que estás solo, que no te unes a nada
Ni a una doble vía, ni a un expreso de medianoche, ni a una casualidad.

Poco y nada se hoy de mis historias pasadas.
Quizás la vida se me pasó volando
A lo mejor camine muy rápido y acorte la senda
O simplemente elegí el camino corto
Y me quedé en silencio al olvidar las buenas historias
Ya no había rutas, ni vidas, ni vuelos, menos casualidades.

Memoria de corto plazo

Hace algunas horas sacábamos las cuentas
Hace algunas horas caminábamos de vuelta a casa
Después horneábamos el pan, tras la espera discutíamos
Y a la vez nos preparábamos el café necesario de la tarde.

Hace algunas horas quise llamar a mi madre, no lo hice.
Hace algunas horas preparábamos el trabajo de mañana.
Pensé en ti en varios momentos de esas horas pasadas
Quise llamarte, no lo hice.

Hace algunas horas que el pan ya salió del horno
Hace algunas horas que la casa huele a mi antiguo hogar
Pensé en mi madre y sus manos fuertes que amasan el pan
Pensé en ti y regalarte un trozo de este pan.

Hace algunas horas que el sueño debía llegar
Hace algunas horas que escucho la misma canción
Mientras preparo entrevistas y releo el material
Pienso en dormir, pero el aroma a casa es más fuerte.

Quizás mañana realice algunas llamadas…
Quizás mañana olvide el aroma al hogar…
Quizás mañana olvide a mi madre…
Quizás mañana…

Hace frío en el sur

Noches de insomnio
Días desperdiciados
Caminatas nocturnas
Sueños al despertar
Frío que cala los huesos
Pies helados, pies mojados
Nariz de perro nuevo
Labios helados
Besos frescos
Tiritones
Dientes que rechinan
Vapor al conversar
Cigarrillos para el frío
Cafés a destajo
Porotos con rienda,
Pan calientito,
Abrazos,
Medias de lana,
Durmiendo con la gata,
Guantes, gorros y una manta
Caminando rápido,
Imaginándote abrigado,
con el rostro casi cubierto y
con lentes empañados.
Mate con sopaipillas,
humo en la ciudad,
teteras que hierven,
calor de hogar,
frío del sur,
leche caliente en la mañana
mate con manzanilla
guatero y escarcha,
nieve a lo lejos,
sol de invierno,
volcanes nevados,
paseos por el lago,
caminatas con mi madre,
besos antes de dormir,
besos al despertar,
desayunos y jugo de pomelo,
estufa a leña,
cañones que humean.
Invierno en el sur,
frío de invierno,
hibernar como oso.
Dormir como oso
Vida del oso
Sólo porque hace frío.

Ignorancia

“Yo Vivo Positivo”, frase de una chapita que estaba en la solapa de un hombre que tenía la mirada tranquila. El metro estaba lleno. Me llamó la atención la chapita y continué observándola hasta que me di cuenta que no era la única, todo el vagón estaba pendiente de aquel hombre. Su mirada era de tanta paz que el viaje en metro se hizo agradable, por un momento creí que vivía en otro lugar. El sueño se acabó cuando el hombre se bajó del metro y nadie se quiso afirmar en el fierro donde él tenía su mano.

Revelación.

Yo buscaba un fierro frío para poner mi mano. En la estación “Santa Ana” subió una travesti con hermoso pelo y uñas larguísimas, era bella. De inmediato hubo cuchicheos. Una madre y su hijo conversaban, el niño pregunta por qué ese hombre se viste de mujer, la madre (en voz baja dice) hijo ese hombre no es normal. Al rato el niño dice: mami yo igual me he vestido de mujer, un día me puse el collar que te regaló mi papi. Una lágrima rodó por la mejilla de la travesti junto con la voz que decía “próxima estación Baquedano…”suspiro.

Envidia

Cinco de la tarde, el metro es agobiante. Un hombre alto y delgado observa tristemente al asfaltado Santiago, el viento que entra le revuelve algo el cabello. Cómo me gustaría estar en su lugar y que el viento agite mi pelo, respirar un aire más fresco que el de este vagón. El hombre llora delicadamente, el viento ahora seca sus lágrimas, el viaje es interrumpido con la voz que dice “Estación Universidad de Santiago”, entonces, saca de su bolsillo un pasaje, lo revisa, toma el bolso que llevaba entre sus piernas y se baja en aquella estación. Sentí envidia

Los que hoy mueren

Hoy todos lloran la muerte del rey del pop,
el rey de reyes se ha ido,
y el último respiro fue dado
en su mansión de Los Ángeles.

El ídolo dejó hijos pequeños, familia, amigos,
Y muchos conciertos por realizar, entradas
vendidas, fanáticos por todo el mundo
se quedaron con las ganas, y con lo
puesto para poder acceder al último show

Velas, flores, discursos y reivindicaciones
Medios de difusión, Agenda Setting y
cadenas mundiales de oración por el alma del rey
Porque descanse en paz, porque por fin descanse
Rostro oculto, manos con guantes, antifaces y velos.
Nadie sabía en realidad quien era, pero lo adoraban.

Hoy en Tegucigalpa, mueren muchos más
Y otros sufren la represión de forma salvaje
Sin velas, ni fans, ni cadenas de oración
Medios de difusión que distorsionan la historia
¡Que no descansen en paz! ¡Nadie sabe quienes son!
¡Terroristas!, ¡antigolpistas!, ¡es mejor que no los recordemos!

Con rostros descubiertos caminan en toque de queda
Asesinados por militares del mismo país, (por hermanos hondureños)
Opresores, hijos de la gran puta,
Métanse su gobierno “interino” por donde mejor les quepa.

Rostros de hermanos, de Bolívar, de compañeros latinoamericanos.
Rostros de hondureños, que nadie recuerda, que nadie llora
Porque no son reyes, ni del pop ni de nada.
Porque su piel era morena y jamás la ocultaron.

Voces otra vez silenciada por la pólvora.
Voces que dejaron de cantar y nadie se dio cuenta.
Como siempre en América, como siempre por la industria militar.
Como siempre a los mismos de siempre.

¿Y el rey del pop?
Fue utilizado para olvidar a los muertos de Tegucigalpa.
Los cuales jamás creyeron en este rey
Ellos sólo intentaron creer en la “democracia”

Si tan sólo hoy dejara de ser yo

Si tan sólo supiéramos que lo que viene es horrible
No saldríamos de casa, dejaríamos de cantar
De soñar y de esperanzar este mundo jodido
Si supiera todo no me levantaría de la cama
Ni hablaría con vos otra vez

Si tan sólo dejaran de tocar la puerta.
Si tan sólo dejáramos de creer en el amor
Quizás la vida fuese más tranquila
Más terrenal y llevadera

Si tan sólo dejáramos de ver el amor
De soñar el amor, dormir el amor
Pensarlo y recrearlo
Si tan sólo lográramos verlo así simplecito
Suavecito y disimulado, como si no estuviera

Si tan sólo dejáramos de vivir un segundo
Para saber como es la vida sin nosotras
Y dejar las flores, la suavidad y el oído
El calor, el trabajo y el café,
La rudeza y la voz potente

Si tan sólo hoy dejara de ser yo
Transformarme en lo que sea
Y vagar por esta vida
Que hoy duele un poco
Y duele porque soy mujer
Porque siempre nos duelen más las cosas

Hoy en la madrugada de un domingo,
Se que mañana nos levantaremos como siempre,
Sonreiremos otra vez y saldremos de casa
Y seguiremos cantando y esperanzando
Y como siempre arreglando lo jodido de
Éste puto mundo.
Y seguiré siendo yo, porque el hoy ya se fue.
Y porque el mañana es impensable.

Para ustedes

Mis mujeres de ojos grandes
La seguridad de sus palabras penetran con fuerza en este corazoncillo,
Lo hacen enorme, lleno de vida y vida en abundancia
Ustedes y la vida, ustedes y sus convicciones, ustedes y la esperanza
La sonrisa en el rostro, la dulzura, la confianza
Lo justo y necesario, lo certero, lo que hay que decir
Si tan solo ustedes mis mujeres de ojos grandes, hubieran estado siempre ahí
La vida sería otra, los excesos no estarían presentes y la frente estaría en alto.
Nuestra historia hubiese sido distinta.
Pero la seguimos escribiendo, ahora tomadas de las manos,
No estamos solas y nos abrazamos y les digo que las quiero, las amo y las extraño.
Tengo la necesidad de observarlas como caminan, muchas veces desde el otro lado de la calle.
Mujeres de ojos grandes, con los ojos cerrados, durmiendo y soñando, imaginando un mundo nuevo, creando un mundo nuevo para nosotras, los otros y esos que vienen.
Mujeres de ojos grandes y bien abiertos para que no nos pasen “gato por liebre” y para no volver a tropezar.
Mis mujeres ustedes dan vida, color y aroma a flores, ustedes están en todos lados y las miro en el rostro de cada mujer que abre bien sus ojos antes de salir de casa.
Mis mujeres que en este momento cambian el mundo silenciosamente pues conocen y viven el amor desde que amanece.

Casualidades

Sin palabras

En el último aliento
Un rayito de luz

Antes de la huída
Una sonrisa

Invitación
Otra ruta

Calor
Cerca del fuego

Aromas clásicos
Se hacen nuevos

Ojos grandes
Miradas inquietas

Ojos cerrados
Sueños abrazados

Erizos para el amor
Vino blanco

Gatos, osos y ratones
Manos con rasguños

Música para ambos
Música nueva

Y la dialéctica…
Y la vainilla…
Y las flores…

Casualmente me encontré con todo esto, ese día pajareaba como siempre y tropecé con casualidades que día a día se hacen más especiales y más casuales.

¿Quieres que hablemos de amor?

Revolución y Conciencia
Reflexión y Acción
Esperanza y Respiro
Educación y Espacio
Comunicación y Libertad
Inclusividad y Comprensión
Expresión y Escucha
Medio Ambiente y Respeto
Legitimidad y Fraternidad
Comunidad y Equidad
Contemplar y Seguir
Vida en abundancia.

Insomnio

¿Cuántas veces tendré que caminar por el mismo lugar para que me deje de sorprender? si ya lo he hecho cuatro o más años y sigo con las mismas ansias del primer día, sorprendiéndome de algún detallito que se me había escapado ¿Cuántas veces?

¿Cuando será el día en que podamos hacer nuestro jardín de flores y ver que la Amelia corre entre medio de las plantas, toma el sol cerquita de unas Orejas de Oso y luego persigue a alguna mariposa que se posó sobre los Lilium? ¿Lo lograremos?

¿Continuaremos con las extensas conversas después de comer, fumando, tomando te verde o mate y nos reiremos de toda esta mala racha, señalando, además que “estamos juntas y nos escuchamos”?

¿Cuando llegará el día que tanto esperamos? ese que ha sido tan anhelado. ¿Cuando podremos viajar lejos de aquí y poder vivir nuestros sueños, trabajar, caminar y vivir como lo imaginamos todos los días?

¿Seguiremos siendo juzgadas por creer en un mundo distinto, un mundo donde nos aceptemos todos y todas, donde nadie hable por la espalda, donde nos miremos de frente, donde nos aceptemos y comprendamos con nuestras diferencias?

¿Continuaremos con nuestras prácticas habituales de analizar todo una y mil veces para no equivocarnos y tomar la mejor decisión? Aunque igual nos equivocábamos, dicen que eso es normal, errar a veces, sólo a veces. ¿Lo haremos?

¿Seguiremos siendo mujeres de ojos grandes, como esas de las historias de Ángeles Mastreta? ¿Te acuerdas que esas historias nos hacían reír mucho y además nos identificaban bastante? Historias leídas cerca de fuego, en el frío de Niebla.

¿Seguiremos teniendo como pasión la tierra y el campo? ¿Y esa radio tan esperada por nuestra juventud ansiosa y alocada que por lo menos se le permite soñar por un mundo mejor en donde los oprimidos tengan su espacio?

¿Continuaremos alerta para que este sistema no nos pase la máquina, trabajando de una u otra forma para que quienes aún permanecen oprimidos y despojados de su libertad despabilen y quieran cambiar su estado?

¿Seguiremos creyendo en nosotros y nosotras? ¿Tendrá nuestra palabra algún valor?

Los años pasan

Se mueren, hoy en un día de lluvia, ellos se mueren
Y los vecinos caminan obligados a visitar a los deudos.
Y las vecinas cocinan y ayudan a limpiar la casa.
La casa está repleta de gente y siguen llegando más
Hacen cultos, misas y lo que sea para que esa alma que desde hace rato descansa, pueda hacerlo en paz.
Se canta y la lluvia no acalla esas voces que se hacen potentes en este velorio.
Se hace una colecta de alimentos, de palabras, de ánimo, de esperanza y compañía.

Se mueren, mis vecinos se mueren y recién ahora me doy cuenta que han pasado tantos años desde que me fui de este barrio.
Las canas aparecen en cada una de mis vecinas que antes recorrían el barrio trabajando por la pavimentación y por la junta de vecinos y por lo niños de la pobla.
Ahora muchas de ellas están cansadas y encerradas en casa, cuidando a los nietos, a los esposos o algún enfermo que necesite de ellas.
Y los niños que jugaban aquí, cerquita de casa, ya son todos unos hombres y poco tienen de esa inocencia de antaño

Que mierda, los años pasan y los vecinos se mueren
Muchos de ellos esperaron tanto por ver mejor esta pobla y no pasó na`.
Esperaron hasta que llegó la muerte y se los llevó sin más.
Me imagino que lo hizo pa` que dejen de esperar.

“Muertos que no paran de nacer”

Al escuchar esta lluvia que cae sin piedad bajo es esta tierra austral, hoy se recuerda, se sueña un poco, pero pocas cosas van concluyendo, pequeñas cosas encuentran la solución o el final, poquitas. Hemos encontrado varias soluciones a esta mierda en que vivimos, pero con esta lluvia no dan muchas ganas de salir de casa. Varias de estas fueron plasmadas en escritos, poesías, canciones o manifiestos.

Un domingo para recordar a esos maestros que mil veces nos dijeron las cosas como son, que entregaron soluciones de las cuales algunas fueron los más polentos delirios, de esos que te dejan sin aire, con ganas de salir corriendo y gritar que ahí estaba la madre del cordero, que ahí en los chicos estaba la verdad. Y ahora muchos de esos delirios permanecen en libros medios desarmados y algo empolvados como varias cosas en esta casa.

Hoy con lluvia torrencial pienso en ellos y se que no soy la única, se que mas de alguien hoy hizo una tregua para pensar un poco, para recordar a un maestro que en algún momento reunió diferencias, las tomó de la mano y las hizo volar un rato por ese mundo mejor que tanto, pero tanto hemos anhelado, buscado y rebuscado.

Más de alguien hoy quiere o piensa en la “botella al mar” que fue lanzada para que algún niño la encuentre, yo quiero eso, se que tú igual lo quieres, cambiar este mundo para los chicos que vienen. Se que todos esperamos ser como niños, lanzarnos mar abierto y luego sumergirnos en la búsqueda de esos delirios que hacen tan bien al alma humana y a la salud mental.

Hoy hago un humilde homenaje a esos “muertos que no paran de nacer”, a esos muertos que reviven en el corazón de esta juventud que espera con ansias un cambio en este mundo, que grita, llora y se emocionan cada vez que aparece algún huequito en donde poder meter soluciones, que denuncia sin miedo a la represión o la violencia que nos han impuesto como política de estado. Ahí están nuestros muertos, ahí están presentes

Muertos que reviven, que nos penan, que permanecen intactos en la memoria, muertos que traspasaron todo tipo de barrera que en vida les fue prohibida. Ahora son grandes y eternos y más vivos que nunca.

Silencio

A la cabeza se me vienen recuerdos de historias pasadas, conocidas y “resabidas” en las que indudablemente alguien pierde, ya sea un sector, un grupo, una clase. Y es ese sector el que huye, que muere, que se esconde, que lucha en la lejanía, pero que de una u otra forma son silenciados, por más que griten. Hasta que llega el “cambio” el cansancio o la muerte. Pero quedan vivos en la memoria o por lo menos en algunas.

Recordaba el pacto que alguna vez tuve con alguien y el silencio se hizo presente también en aquel pacto, que quizás no fue tan pacto, pero debía hacerse igual y donde la única forma de seguir era silenciando todo, hasta el corazón. Era una especie de “pacto para vivir” como la canción de La Bersuit. No había de otra, ya no quedaban más cartas por jugar.

Todos aquellos que han sido silenciados viven para siempre, en la memoria o en el corazón y es lo que yo espero de este pacto, pues guardando silencio el recuerdo permanecerá vivo y tendrá un espacio en el corazón.
Silencio como lo hicieron otros y otras después de la decepción y la tristeza.
Silencio porque hay que aceptar que se perdió.
Silencio porque del otro lado nadie escucha.
Silencio porque dejamos de creer en nuestras propias palabras.
Silencio porque dejé de creer.

Tengo algo que decirte

¿Te parece si hoy conversamos? Pero enserio, de verdad, no estoy jugando, hace tiempo que quería decírtelo, pero me dolía un poco la guata, increíblemente me pongo como cabra chica cuando estoy contigo, no se que será, ¿tus ojos negros profundos?, ¿tu sonrisa perfecta? ¿Tus conversas sin sentido? ¿Tus palabras detonantes? ¿La seguridad con la que me abrazas? ¿El tiempo que dedicas para preguntarme de cómo va la vida y esas cosas que a mí me agradan? ¿El esperarme? Bueno yo se lo que es.
Ya si hablo enserio, ¿no me crees? Pucha no estaría aquí cagá de frío esperándote para decirte esto y lo sabes. Te quiero, quiero que me quieras, quiero quedarme contigo esta vez y no salir huyendo. Quiero besarte donde sea, ¿acompañémonos? ¿Escuchémonos? Anda, si esta vez tengo todo el tiempo del mundo, ¿caminemos? Mira que hace frío ¿o prefieres quedarte aquí? O mejor vamos y nos tomamos un café y un puchito, 1..3….5… todos los que sean necesarios. Esta vez hay tiempo de sobra.
¿Y si vamos a la playa?, caminamos un rato, así me das tiempo para explicar todo lo que ha pasado en este tiempo, aunque dudo que te interese, pues todo lo que me dijiste fue, ¿Qué terca cierto? Ya mejor déjame contarte las otras que pasaron en tu ausencia, aunque debo decir que tú ausencia me cagó un poco, te necesitaba y puta que estabas lejos, a la chucha del mundo, ¿Por qué mierda se van tan lejos? Me alegra que estés de vuelta y aquí cerquita, casi rozándome, me alegra verte, me alegras la vida, me alegras los días, especialmente los días como estos, helados y solos.
Hay tantas cosas que conversar, ¿Qué tal el sur austral? ¿Los pingüinos? ¿Qué tal los medios por allá? Pensé que no te vería este año, déjame decirte que llegaste justo a tiempo, que llegaste en el mejor momento. Por fin lo hiciste. Te quiero y quiero quedarme contigo ¿Qué dices?
Por fin lo dije.

La rebelión del coro

¿Alguna vez escuchaste hablar sobre la rebelión del coro? Yo si y en varios contextos, muchas veces mal utilizado y ensuciado. Pero hoy quisiera recordar esa rebelión que me hizo recordar un poco quien soy y otra vez intentar empaparme del bálsamo de mujer que primeramente es mujer.
El coro es la voz del héroe del teatro griego, la voz única, la omnipotente, la voz de la verdad y que se dedica a cantar en honor a este personaje mítico, que de mítico poco o nada tiene, pero para el mundo es un semi-dios.
El cansancio, el malestar, la ignorancia, la estupidez, o más bien la idiotez, la soledad y el poco respeto hacia nuestra condición hacen que continuemos en el coro interpretando las valerosas hazañas a este héroe, que jamás ha vuelto hacia atrás a agradecerle al coro por ser la voz de este insignificante personaje que si no es por el coro, sería un desconocido.
Es hora de abandonar la tarima, de abandonar la alienación en que nos tienen y comenzar a ser cada una un personaje especial, dueñas de su destino y que decide por si sola lo que le conviene, la que es capaz de respetarse y amarse por sobre el héroe.
Necesito pensar que la rebelión del coro es posible, hoy por lo menos intentaré liberarme aunque sea por esta noche.
,

Más allá de la muerte

Y ese día vi también a Roque Dalton, hablaba y renacía sin rastros de sangre, ni marcas de homicidio, lo vi de veras y su voz se alzaba ante algunos que no lo reconocieron, a mi me costó saber quien era, hasta que se acercó y me dijo, mirá esta es la moneda de mi país y me mostró unos dólares, se rió largo rato y dijo así es El Salvador, especial, desde ese momento supe que era él, que le había ganado a la muerte y más aún a quienes intentaron acallar su voz.

Roque estaba algo más joven, de cabeza rapada y de anteojos pero en resumidas cuentas era el, que renacía en la voz potente y firme de la juventud, de la juventud salvadoreña y latinoamericana. Aquel encuentro fue inesperado, pero aprovechado al máximo, cada vez que se levantaba y hablaba en público era como si nunca hubiera muerto, estaba al tanto de todo y opinaba con la misma claridad y consecuencia que antaño, sin duda era él.

En momentos más íntimos me habló de Víctor y de él cariño que siempre le tuvo, corrieron lágrimas por sus mejillas al recordar la forma en que silenciaron su canto y dijo, bueno yo tuve la misma suerte, pero a mi me silenciaron mis propios compañeros, que es peor aún. Me demostró el cariño especial que tenía por Chile, aunque también son hijos de la gran puta, dijo, y luego sonrío, al igual que yo. Creo que esa noche cantamos y guitarriamos algo desafinados recordando Chile a Víctor y a la Violeta.

Curiosamente vi a Roque Dalton un día por allá lejos, estaba en Nicaragua sólo de visita, me contó de su vida y de sus proyectos personales, continuaba mofándose de la triste realidad salvadoreña, pero aún así pretendía luchar para que esto algún día cambie.

Un día en Nicaragua compartí con un guanaco hijo de la gran puta y me dijo que la mejor comida del mundo eran las Pupusas.

Recordando a los Nicas

Aquel día sentí que por primera vez las palabras de Gioconda se me hacían cercanas, digo geográficamente hablando, caminaba por Managua y las letras se hacían reales y se convertían en calles, paisajes, rostros, lágrimas, mujeres, piel morena, tiempo detenido, pueblo comprometido, rojo-negro, Sandino y olor a tierra.
Era el momento que esperaba para poder hablar con tranquilidad y decir con plena certeza que al leer a Gioconda se me erizaba la piel ya que sus escritos me acercaban a mi pueblo, al nuestro, a Nicaragua.
Las puertas abiertas, los hermanos chilenos, las palabras que parecen balas y que disparan directo al corazón y a la razón, los brazos que acaloran, las palabras dulces, la piel y la mirada fija en el pueblo. El gobierno popular, con el compromiso de siempre.
Los Nicas, los decierto, los Nicas, mis hermanos.

Lo que ya no es

La calidez, las palabras y los besos tibios, el silencio necesario y el compartir todo, incluso las penas de amor. No hacía falta nada en ese espacio, aún existen las caricias de la gata y las travesuras de cierto personaje que parece un niño pequeño, pero solo quedan ellos, deambulando y tratando de conseguir un poco de aquel calor que antes sobraba.
Que increíble es a veces recordar todo lo que ha pasado y lo apretujados que siempre estuvimos. Y ellos, los de siempre, que ahora se alejan, que no se ven a los ojos. Ellos, los que ya no necesitan del calor del otro.
Se derrumba, esta casa un día de estos se derrumba, solo espero que la gata y el niño esten bien lejos.

Recordando a Violeta

Es como si “Pupila de Águila” hubiese sido escrita para esta historia, es cómo si nos conectáramos directamente con Violeta, o acaso la historia se repite una y otra vez, y aquellos pajarillos vuelven al nido que cada una construye, regresan, lloran, se sanan, para luego convertirse otra vez en aves ingratas.
La ruda y fuerte Violeta cuando hablaba de amor era la más sensible y llorona de todas y descargaba esas lágrimas en canciones que se convirtieron en nuestras propias historias de amor y desamor.
La historia nuestra, la que se repite y parece disco rallado, la historia de todas, la que nos hace llorar, pero no hace más fuertes, aunque queda al descubierto que no somos las únicas que sufrimos. Aunque hay que reconocer que siempre está aquella “ave que vuela sin procedencia y no sabe a donde va”.

Las posibilidades de un obrero

Es posible descubrir a aquellos sin nada en las manos, con la espalda encorvada y el sudor que les recorre todo el cuerpo. Sus pasos son silenciosos y lentos. La mirada es cabizbaja, a veces en silencio corren algunas lágrimas que son el desahogo de la desesperanza que sienten al estar siempre igual, sin nada en las manos, después de años de trabajo forzado.

Es posible verlos sonreír ocultando la dentadura gastada, masticando de lado y desechando los alimentos duros. Pero aún besan a sus esposas y de noche besan a sus hijos e incluso cuentan historias con mejores pasares. Ciertos fines de semana se reúnen con la familia y las anécdotas de cuando eran pequeños se escuchan y las carcajadas de los niños son inevitables.

Es posible verlos caminar de la mano con sus mujeres y ambos sueñan con tener algo en las manos para que los chicos puedan estudiar, es cierto aquellas mujeres levantan una y otra vez a sus compañeros, los despiertan cada mañana y la olla con el almuerzo ya esta preparada. Cada día esperan un mejor sueldo y quizás poder terminar de pagar la casa.
Es posible verlos celebrar el triunfo del colocolo bebiendo una cerveza helada, en restaurantes con los compañeros de trabajo, es cierto que a veces es más de una cerveza. Luego del partido se van en grupo hasta la población que cada día es más peligrosa y los vecinos ya no se reconocen.

Es posible verlos soñar con estudios para sus hijos y con un buen trabajo para su compañera, no es la idea que limpie y lave platos en una casa donde la tratan mal y la culpan de todo. Es posible que ella termine sus estudios y por fin concluyan ese proyecto de microempresarias con las demás vecinas del pasaje.
Es posibles verlos sin nada en las manos, sin lujos y sin casa, pero la mochila que cargan a diario va repleta de esperanzas, de sueños, esperan que algún día esto cambie y dejen de ser los que siempre pierden

Pan de cada día

El pan nuestro de cada día dánoslo hoy, pero antes de eso danos el de ayer y el de antes de ayer., pero danos un pan real, que podamos masticar sin dañar nuestros dientes o mejor dicho que no dañen los pocos dientes que nos quedan, pues se nos han caído varios, ya que no tenemos dinero para una buena atención dental.

Danos un pan real hecho de trigo natural sin agrotóxicos y sin que la genética entrometa sus manos, un pan que nuestros niños puedan comer, sin que esto altere sus organismos.

Dánoslo el de hoy y el de ayer para compartirlo con nuestros hermanos y hermanas que desde hace meses no encuentran trabajo. Sabemos que ese pan se multiplicará como el que tú repartiste junto con aquellos que te seguían.

El pan de cada día ya no es para todos y todas, ya no es abundante, es un sueño lejano para África, India, Medio Oriente y América Latina. Y lo es en exceso para la unión Europea, el G8, la FMI y el Banco Mundial.

Danos hoy un pan de vida, que alimente en algo la esperanza del mundo, danos la oportunidad de recibirte, danos voz y la lucha constante, danos una voz profética para denunciar los atropellos que a diario reciben nuestros hermanos y hermanas, danos el pan de justicia que alimente el anhelo del mundo mejor que esperan todos quienes creen y no creen en ti.

Danos aunque sea una mordida de ese pan que debe alcanzar para todos y todas.
Danos la esperanza para continuar esperando el pan de cada día, que a veces no llega o que llega endurecido o cubierto de hongos.

Danos la levadura para que este pan aumente y alcance para todos, danos las manos de aquella madre tierra que amasa con fuerza el pan para sus hijos, danos el fuego necesario para cocer este pan que debería disminuir el hambre de esta tierra que muere de inanición.

Danos el pan como un derecho y no como limosna que otorgan los más poderosos, aquellos que nos reparten migajas, llenándose la boca de su inmensa caridad.

Danos el pan y el valor para alzar nuestras voces y exigir que nunca nos falte el alimento que nutre nuestro cuerpo y espíritu todos los días. Danos la dignidad que suple el pan de cada día.